ABUELITO DIME TÚ
El pequeño estaba en silencio observando su colección de coches guardada en una vieja caja de cartón que en su día fue caja de zapatos. Hacía gestos como para coger uno de los pequeños vehículos de juguete, pero no llegaba a hacerlo. Su mirada se iba perdiendo en el vacío. De repente levantó la caja con sus pequeños brazos y la volcó con fuerza en el suelo con un gesto muy serio, para después quedarse tan absorto como antes, mirando al vacío.
El ruido despertó al abuelo.
-¿Qué pasa? -Dijo el abuelo.
El niño no dijo nada. Solo miraba los cochecitos de juguete con cara seria.
-¿Qué te pasa? -Insistió el abuelo alargando la mano para acariciar el fino pelo castaño de su nieto.
El pequeño volvió la cara hacia el anciano. Regueros surcaban su cara, es lo que tienen las lágrimas. Le temblaba el labio inferior y de su nariz empezaba a surgir alguna secreción húmeda.
-Anda, ven.
Y le sentó en su regazo. Le abrazó, le besó y le miró a los ojos esbozando una tierna sonrisa. Transmitiéndole toda la seguridad que pudo, esperó a que el niño se sintiera bien para hablar.
-El agua es mala -dijo el pequeño.
El anciano esperó con los ojos apretados.
-El agua es mala. Mata a las personas. El agua es mala. -y rompió a llorar.
El abuelo abrazó a su nieto mientras negaba con la cabeza. Lágrimas brotaban de sus ojos.
-El agua no es mala. El agua es imprescindible para vivir. El agua no es el enemigo. No llores mi niño.
Y ambos continuaron abrazados.
Los padres del niño habían viajado a Valencia en viaje de negocios. No habían vuelto. Su coche había aparecido en la desembocadura de una rambla. Ellos no estaban.
-Han muerto muchas personas en Valencia. Papá y mamá no han vuelto, ni llaman. ¿Dónde están?
-No lo sé. Y no te quiero engañar. Pero no pierdas la esperanza.
Por la mañana llegó la triste noticia. Sus cuerpos fueron encontrados a unos kilómetros del coche.
El anciano comenzó a hacer llamadas.
Propuso una reunión en un conocido local del centro de la ciudad. Políticos, ingenieros, arquitectos, constructores, empresarios y otras personas fueron convocadas.
El anciano tenía poder, dinero y ganas.
Les puso al corriente de su proyecto. Antes de morir quería revertir lo que se hizo con la rambla del Chorrico. Derribar edificios, reubicar comercios y viviendas. Crear la zona verde más grande de Molina. Convertir el aparcamiento subterráneo del ayuntamiento y otros similares en tanques de pluviales, recuperar la huerta -en especial el barrio de Santa Rita- para evitar catástrofes como la ocurrida en Valencia.
Se desmontaron las motas del río Segura. Se recuperó el antiguo cauce expropiando las tierras que lo ocupaban o cambiando esos terrenos por otros. Se liberaron los terrenos de las tres ramblas de la ciudad y se derribaron las viviendas construidas en la huerta. Toda la orilla del río se recuperó como bosque de ribera.
La huerta volvió a vivir. Bastante gente se animó a cultivarla para autoconsumo o para vender en el mercadillo semanal.
Ninguna zona inundable volvería a ser edificada en el municipio.
Todos pusieron dinero, y ganas.
Se pidieron subvenciones. Se conmutó el proyecto de desvío por calle Baleares (ya no era necesario) y se trabajó Mucho.
Hoy día el nieto se pasea por el parque del Chorrico. Una zona verde de la ciudad que ocupa la antigua rambla ampliada llena de especies autóctonas donde se puede estudiar la naturaleza.
Y disfrutar cuando no hay peligro. Cuando llueve el agua ocupa su lugar sin poner en peligro a nadie. Un ingenioso sistema hace que el agua suba a unos depósitos para discurrir lentamente y refrescar toda la rambla en época seca.
Hay una estatua allí. Del abuelo.
Y bajo ella un epitafio.
Que reza así:
ASESINOS
Los que construyen en zonas inundables.
Los que diseñan edificios con garajes subterráneos.
Los que ciegan ramblas para construir.
Los que aprueban planes urbanísticos en zonas inundables.
Los que desvían los cauces de las aguas.
Todos ellos sean constructores, especuladores, arquitectos o políticos. Todos ellos son culpables.
